北风卷着黄土，像一条浑浊的河，从南边漫过来。
那不是风沙，是人。
林宸站在新筑的望楼上，手扶着粗糙的原木栏杆，指节微微发白。视野尽头，蜿蜒的黑线蠕动着，缓慢却固执地割开枯黄的大地。老人拄着树枝，妇人背着破包袱，孩子赤脚踩在冻土上，沉默的队伍拉得很长，长得望不到头。没有哭喊，连叹息都似乎被干冷的空气冻住了，只剩下脚步摩擦地面的沙沙声，汇成一片压抑的潮音，拍打着据点刚刚立起的木墙。
中原的战火，到底还是烧过来了。烧毁了田舍，烧散了宗族，把最后一点活命的念想，烧成了向北逃亡的本能。
“主公，今日又到了三百余人，多是青壮，也有匠人。”身旁负责户籍登记的老文书陈胥声音沙哑，羊皮册子上墨迹未干，“粮仓压力……”
林宸抬手止住了他的话。目光依旧落在那些蹒跚的身影上。每一张麻木的脸后面，都是一个破碎的家，一段浸透血泪的路。他们带来的不仅是嘴，是负担，更是动荡的可能。数千人的聚集，已非昔日百十人相依为命可比。一丝火星，一点不公，或许就能点燃绝望，将这点脆弱的根基焚毁。
但他看到的，不止于此。
那扛着半卷残破席子的老汉，手指关节粗大，是常年握锄犁的痕迹；人群里几个缩着肩膀、眼神却下意识打量四周土木结构的，多半有过营造经验；甚至看到一个妇人，尽管衣衫褴褛，却将身边几个面黄肌瘦的孩子归置得异常整齐，眼神里有种疲惫的韧劲——那是理家的好手。
“开东门，按昨日议定的规程办。”林宸转身下楼，声音不高，却斩钉截铁，“陈先生，户籍登记是关键。姓名、籍贯、年龄、同行亲属，一项不能错漏。单独询问有何技艺，哪怕只是会编筐、会腌菜、认得几味草药，也记下来。不愿说或真无技艺的，另册记录，分配基础劳役。”
“诺！”陈胥深吸一口气，匆匆下去安排。
据点东门外，早已用木栅隔出了几条通道。几口大锅架起，熬着稀薄的粟米粥，热气在冷空气中笔直上升，像几柱渺茫的生机。流民被引导着，在持矛护卫沉默的注视下，依次向前。
登记的木桌后，文书们呵着冻僵的手，仔细询问、记录。旁边有识字的护卫大声宣读着据点的简易规条：以工换食，禁止私斗，听从分配，有功必赏……
一个面有菜色的年轻人被问到技艺时，茫然摇头。文书正要将他划入劳役册，年轻人身后一个更瘦弱的老者颤巍巍开
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