配备了无人机，机器狗更是影子都没有。
大量的无人机作战，包括机器狗，弥补了人手方面的不足。
2023年1月1日。
新年第一天，同时也是纽约战争，进入第31天。
这一天，纽约下了入冬以来最大的一场雪。
雪从凌晨开始下，下了整整六个小时。
曼哈顿，积雪达到了半尺厚。
雪，落在烧黑的废墟上，落进弹坑里，落在歪斜的红绿灯上，落在空无一人的第五大道上。
华尔街的铜牛，还立在原地。
牛背上，落满了雪。
牛身上，十几个弹孔，结着黑红色的冰。
这座城市的最后一波平民，昨天夜里，已经全部撤离。
但也有例外。
总有人，不肯走。
62岁的乔治·惠特曼，在下城开了三十年酒馆。
911那年，他的酒馆，给救援的消防员免费送了三个月的咖啡。
桑迪飓风那年，半条街泡在水里，他划着皮划艇守着酒馆，也没走。
这一次，社区的人来劝过，连军团巡逻的士兵，都劝过他。
老头谁的话都不听。
“我走了，酒馆谁看着？”
“这是我的店，我的街，我的纽约。”
上午十点。
雪小了一些，天色，还是阴沉沉。
乔治穿着旧棉袄，正在酒馆门口铲雪。
一铲，一铲。
铲着铲着，他停下了。
他听见了一个声音。
很远，很闷。
像是夏天，天边的雷。
“打雷？”老头直起腰，嘀咕了一句，“大冬天的，打什么雷。”
闷雷，越来越近。
越来越尖。
变成了，呼啸。
一种撕裂空气的、尖锐的呼啸，从四面八方，压了过来。
乔治抬起头。
北边的天空。
密密麻麻，黑压压的一片，贴着云层底，朝这边压过来。
每一个黑点后面，都拖着尾焰。
“火箭弹！”
不知道是谁，在街上嘶喊。
“炮击！快跑啊！”
街道上，仅剩的几个行人，全都跑了起来。
乔治丢了铁锹。
62岁的老头，跑的飞快。
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