之味在他舌根滚过，他的眼睛里却没有丝毫笑意：“不够。你昨夜写了字，官眼已经记住你了。被记住的人，比茶膏贵重。我要你欠我一笔：明日你若不死，把你那口‘会写字’的本事，借我用一次——替我写一张‘所属证明’。”
这要求像一道绳结，勒得巧妙而刁钻。昂旺·多杰心头一阵火起：你一个行乞之人，竟敢要我替你伪造文书？怒火之中，却又升起一阵冰冷的清醒：此时此刻，他已没有资格挑选干净的行当。他能挑的，只有“活下去”这一条路。
“我不写假的。”他把话说得很轻，轻得近乎自我欺骗，“我只写你口述。我写‘据其自言’。你要的，不过是让官家的笔，愿意把你写进某个边角缝隙里。”诵经声沉沉压来，每一次呼吸都浸透了寒意。
那人盯着他看了两息时间，最后将嚼过的茶膏渣滓吐在地上，渣滓带着苦涩与甜腻交织的味道，落在雪地上像一粒突兀的黑点：“成。记住你说的话。欠债的人，走路要懂得低头。”
那人领着他，绕开人群聚集的告示墙，紧贴着城墙冰冷的阴影前行。墙皮潮湿阴冷，摸上去像浸水的破布，湿气里透着霉味；脚下的碎盐粒硌着薄薄的鞋底，硌得脚心阵阵发麻。远处传来的诵经声如同低频的雷鸣，沉沉压着，压得人心跳不由自主地变慢，又会在某个瞬间骤然加快——心跳加快的时候，人最容易行差踏错。
雪巴列空的门槛，比南门更高。门槛石上留有陈年朱砂的暗红痕迹，仿佛被无数双忐忑的脚底磨蹭出的、干涸的血迹。门内的墨香更加浓重，浓得像一口深不见底的古井。案几旁的算盘珠子被人拨动，滚出一串冷硬清脆的声响；每一声，都像是在叩问：你，值不值得被记录在案。
洛桑坚赞坐在案几之后，指尖依旧沾染着暗红色的印泥。他抬眼看见昂旺·多杰，目光停留了一瞬，又落回面前的纸张上——那短暂的停留，并非认出他这个人，而是认出了他带来的“麻烦”。旁边站着洛桑仁增的一名随从，手按在木杖上，杖头铜圈反射着火盆跳动的火光，光里带着热度，热度之下却是赤裸裸的威胁。
“尧西·拉鲁。”随从念出他的名字，语调平板，如同念诵一个亟待纠正的错误，“你来‘自证’。你说你不是无籍，你的凭证，在何处？”寒风从墙壁缝隙钻入，冷得刺骨，喉咙干涩发紧。
昂旺·多杰喉咙干得像砂纸摩擦。他想提及“昨夜边栏暂记”，话到舌尖又强行止住——边栏只是缝隙，不是凭证。将缝隙拿出来示人，只会让它被撕扯得更大。
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