一枚关乎生死的天珠在贴身之处凭空消失,只留下一缕突兀的藏香余味——有人在用最直接的方式告诉他:你所以为刚赢到手的“胜利”与“凭证”,可以被如此轻易地抹去。
雪巴列空那道冰冷的门槛,像一条冻僵的舌头,谁踏上去,谁就先尝到石头般坚硬的凉意。狭窄的廊道里挤满了牛粪火盆散发的热浪,然而那腥甜的朱砂印泥气味却比热浪更黏稠,顽固地贴着鼻腔往里钻。昂旺·多杰站在廊柱的阴影里,喉咙干涩发紧,舌根却还残留着一丝咸茶的苦涩——那是他刚才在外雪摊贩处讨来的,仅有的温热只维持了半刻,寒意便再次从胸骨深处爬升上来。
墙上新钉的告示纸被跳动的火光照得反光,上面鲜红的泥印像一滴凝固的、发黑的血。告示旁挂着一串记录用的木牌,牌面被无数焦虑的指甲抠摩得油亮凹陷,上面刻着几行他勉强能辨认的字:“无籍清查,点名验属。”每一个字都像用刀背敲在牙齿上,发出沉闷而令人心慌的钝响。
洛桑坚赞坐在低矮的案几后,抄写的笔尖从未停歇,在粗糙的纸面上发出沙沙的摩擦声,如同冬夜墙缝里老鼠磨牙。每写完一行关键处,他便将朱砂印泥用力按下去,手腕轻轻一转,印泥那股特有的腥甜气味立刻升腾而起,混合着酥油灯油的腻烟,沉沉地压在人心口。昂旺知道,这个声音,这个味道,才是此地真正的“法”。刀锋可以闪躲,鞭子可以忍受,但纸面上那枚小小的红印,却能将一个活生生的人,彻底书写成“非人”。
朗孜官洛桑仁增站在堂下,靴底沾着外雪带来的湿泥,泥浆里混杂着马匹的汗酸味。他不坐,只站着——这种站姿,比任何端坐的姿态都更像一种无声的裁决。他的目光缓缓扫过瑟缩的人群,如同在清点牲口的齿口,当落到昂旺身上时,停留得短促如一口吸入的冷气,却足以割开皮肤,让人遍体生寒。
“尧西·拉鲁。”洛桑仁增将昂旺这个脆弱的假名念得平稳无波,声音里没有情绪,只有不容置疑的规矩,“昨日,你凭着一套说辞和一段孤证,暂且拖住了命价的折算。今日,证物……缺页。照法度,孤证不立。”
昂旺深深地低下头,额头几乎要碰到自己紧握的指节。指甲缝里冻裂渗出的血丝带来刺痛,这痛感提醒着他:别抬头。抬头,就可能泄露眼中那不属于这个时代的东西——那种来自另一个世界、习惯于将规则视为可拆解、可分析的冰冷结构的眼神。
他在心里将“孤证不立”这四个字反复咀嚼,如同翻阅一页写满注解的旧书。在另一个世界里
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