木棍原本粗糙多刺，在他干枯的手指间一点点变得光滑，尖端越来越细。
云衍看了他很久。
老刘头始终没有抬头，像完全不知道这屋子里还有第二个人。
直到云衍撑着床沿坐起来。
他刻意让动作显得笨拙、艰难。左手的包扎故意散开一角，露出下面青紫肿胀、皮肉翻卷的伤口，还有那块新增的、边缘焦黑的坏死区域。他“嘶”地吸了口气，慢慢活动手指，疼得额角冒汗。
老刘头手里的青石停了一下。
只是一下。然后继续磨。
云衍扶着墙站起来，脚步虚浮，晃了两晃，像随时会栽倒。他慢慢挪到木桌边，在另一条瘸腿的凳子上坐下，和老刘头隔着三尺距离。
没有人说话。
屋子里只有青石摩擦木头的沙沙声。
云衍没有看老刘头。他看着窗外那方被屋檐切割成梯形的灰白色天空。沉默了很久，久到老刘头把那根木棍磨完，开始用破布擦拭上面的木屑。
“你这手，”老刘头开口了，声音像砂纸磨过铁皮，干涩，缓慢，“不是划伤的。”
不是疑问。
云衍没有否认。他甚至没有转头。
“是。”
老刘头把木棍放下，终于抬起眼皮看他。那双眼睛浑浊、发黄，眼白上布满细密的血丝，瞳仁却有一种说不清的、沉甸甸的东西。不像杂役，像一个在井底蹲了三十年、却始终记得井口什么模样的囚徒。
“自己弄的。”老刘头说。
“是。”
“图什么。”
云衍沉默了一会儿。
“图今天不用去西墙搬石头。”他说。
老刘头盯着他。那双浑浊的眼睛里没有同情，没有惊讶，只有一种审视。像在估量一件突然出现在集市上的货物，值不值得问第二句价钱。
“赵虎那边，”老刘头忽然说，“你躲不了几天。”
云衍的呼吸顿了一下。
这是他第一次从别人嘴里，听到这个名字。
他没有掩饰自己的反应。没有必要。老刘头既然点破，就说明他知道的远比云衍猜测的更多。装傻只会让对方关上话匣子。
“我知道。”云衍说。他的声音很平静，平静得连他自己都意外。
“知道你还弄这个？”老刘头瞥了一眼他的手，“嫌死得不够快？”
云衍没有回答。
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