满心的沉重。
穿过几道需要权限才能开启的厚重气密门，他被带到了一个相对狭小的休息室。
内塔胡就坐在一张简易的扶手椅上，原本梳理整齐的头发此刻有些凌乱，眼袋深重，脸上写满了难以掩饰的疲惫和焦虑。
他面前的简易桌上，烟灰缸里已经堆满了烟蒂，如同一个小型坟茔，空气中弥漫着浓重的烟草味，他夹着香烟的手指，在伊斯拉尔进来时，微不可查地轻轻颤抖着。
他害怕。害怕听到那个最终无法回避的、足以压垮这个国家的噩耗。
“总理阁下。”伊斯拉尔走到他面前，深深地鞠了一躬，声音低沉，神情中充满了难以言喻的愧疚和负罪感。
内塔胡没有动，甚至没有抬眼仔细看他，只是用夹着烟的手示意了一下，声音干涩地问道：“地面情况……怎么样了？”他问得小心翼翼，仿佛声音大一点就会震碎什么。
伊斯拉尔深吸一口气，仿佛要汲取所有勇气，双手将那份沉重的报告递了过去，“多个重要军事和工业目标遭到导弹袭击，损失……非常惨重。”
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